~Ни одно доброе дело не остается безнаказанным~
О назойливых вещах труднее всего забыть и больше всего хочется забыть. Когда вокруг слишком много рутины, то нужно найти что-то вне повседневности... как в Предчувствии. Поверить во что-то, что нельзя потрогать\увидеть\услышать. Может быть, поверить в то, то даже до конца не понять.
Боже, люди так странно созданы... Они нуждаются друг в друге, придумывают вещи, в которых они должны и обязаны нуждаться, ненавидят друг друга, ненавидят созданные ими вещи и мысли и так по кругу без упора, без конца, так, что уже невозможно думать.
А зачем все это? Ну заче-е-ем? Всё так просто. Даже в таком запутанном мире, в котором мы живем, называемом современным миром, люди не находят себе места, бросаются из окон, режут вены, курят в подворотнях, но это кажется настолько глупым... глупее, чем ведьмы и костры, глупее, чем Мама Римская, глупее, чем ненависть, глупее, чем самая глупая глупость. Глупо и бессмысленно, похоже на стену, и вот могучий и умный человек становится в моих глазах жалким и тупым, и бьется, бьется, бьется в судорогах, махает руками по воздуху и не может за него ухватиться. Ну что это такое?
Или нет, не судороги. Эгоизм. Человек думает, человек чувствует, что мир плохой, что мир отвратителен, что мир давит его, и человек отворачивается от мира. Но, черт возьми, мир такой по вине людей. Мир - это и есть люди. И мир обижен. Разве так сложно улыбнуться ему и протянуть руку? Может, мир, такой огромный, ужасный и прекрасный одновременно, так безмерно одинок, что даже никогда не приснится никому... И если есть у него лицо, то какое оно?
Я думала над тем, что сказала нам Галя. О том, что людям, каждому, дается чистый лист бумаги. И что рисунок на этом листе - есть жизнь человека, зависящая только от него. Не буду коверкать красивую фразу словами о том, что не у всех способности к рисованию прекрасны. Я тогда не сказала... но сейчас скажу хотя бы самой себе, хотя бы этому дневнику, что нет у людей равных шансов. Даже мне страшно быть кем-то другим. Будь у меня чуточку меньше шансов или чуточку больше, то я бы была не я. Обстоятельства слишком сильно влияют на людей. И люди влияют на людей. И люди влияют на обстоятельства. Мы ведь не такие слабаки! А что если кто-то сделает кляксу у меня на листе? Что же тогда за картина получится? А если я пойду рисовать её подальше от чужих глаз, то разве смогу я поделиться тем, что на моей картине с другими? И ещё много вопросов можно тут написать... Это не нужно.
Некоторые Вопросы сами заключают в себе ответы. Только их надо уметь видеть.
Я иногда чувствую себя очень счастливой. Даже помню притчу о том, как путник пришел в один город и увидел там кладбище. На могильных камнях были написаны временные отрезки: "год", "полтора года", "два месяца и 4 часа", "3 часа и 7 минут" и т.д. Странник очень удивился, потому что в городе почти все люди были пожилыми. Тогда он спросил у одного из жителей, что за странные надписи сделаны на могилах, и тот ответил: "Каждый человек в своей жизни хоть немного бывает счастлив. И вот с течением жизни счастливые моменты накапливаются до нескольких часов, недель, месяцев... Так вот на могильных камнях мы пишем, сколько времени каждый человек был счастлив в своей жизни".
Боже, люди так странно созданы... Они нуждаются друг в друге, придумывают вещи, в которых они должны и обязаны нуждаться, ненавидят друг друга, ненавидят созданные ими вещи и мысли и так по кругу без упора, без конца, так, что уже невозможно думать.
А зачем все это? Ну заче-е-ем? Всё так просто. Даже в таком запутанном мире, в котором мы живем, называемом современным миром, люди не находят себе места, бросаются из окон, режут вены, курят в подворотнях, но это кажется настолько глупым... глупее, чем ведьмы и костры, глупее, чем Мама Римская, глупее, чем ненависть, глупее, чем самая глупая глупость. Глупо и бессмысленно, похоже на стену, и вот могучий и умный человек становится в моих глазах жалким и тупым, и бьется, бьется, бьется в судорогах, махает руками по воздуху и не может за него ухватиться. Ну что это такое?
Или нет, не судороги. Эгоизм. Человек думает, человек чувствует, что мир плохой, что мир отвратителен, что мир давит его, и человек отворачивается от мира. Но, черт возьми, мир такой по вине людей. Мир - это и есть люди. И мир обижен. Разве так сложно улыбнуться ему и протянуть руку? Может, мир, такой огромный, ужасный и прекрасный одновременно, так безмерно одинок, что даже никогда не приснится никому... И если есть у него лицо, то какое оно?
Я думала над тем, что сказала нам Галя. О том, что людям, каждому, дается чистый лист бумаги. И что рисунок на этом листе - есть жизнь человека, зависящая только от него. Не буду коверкать красивую фразу словами о том, что не у всех способности к рисованию прекрасны. Я тогда не сказала... но сейчас скажу хотя бы самой себе, хотя бы этому дневнику, что нет у людей равных шансов. Даже мне страшно быть кем-то другим. Будь у меня чуточку меньше шансов или чуточку больше, то я бы была не я. Обстоятельства слишком сильно влияют на людей. И люди влияют на людей. И люди влияют на обстоятельства. Мы ведь не такие слабаки! А что если кто-то сделает кляксу у меня на листе? Что же тогда за картина получится? А если я пойду рисовать её подальше от чужих глаз, то разве смогу я поделиться тем, что на моей картине с другими? И ещё много вопросов можно тут написать... Это не нужно.
Некоторые Вопросы сами заключают в себе ответы. Только их надо уметь видеть.
Я иногда чувствую себя очень счастливой. Даже помню притчу о том, как путник пришел в один город и увидел там кладбище. На могильных камнях были написаны временные отрезки: "год", "полтора года", "два месяца и 4 часа", "3 часа и 7 минут" и т.д. Странник очень удивился, потому что в городе почти все люди были пожилыми. Тогда он спросил у одного из жителей, что за странные надписи сделаны на могилах, и тот ответил: "Каждый человек в своей жизни хоть немного бывает счастлив. И вот с течением жизни счастливые моменты накапливаются до нескольких часов, недель, месяцев... Так вот на могильных камнях мы пишем, сколько времени каждый человек был счастлив в своей жизни".