~Ни одно доброе дело не остается безнаказанным~
Что мы делаем чаще всего, когда нам становится плохо? Обычно – бежим…
Когда мама мне говорит, что я не считаюсь с другими людьми, что принимаю всех за дураков, то мне просто нечем крыть. Всё равно, если я скажу, что мои слова – не всерьез и что лучше бы просто посмеяться над ними и забыть, то она скажет, что "нужно думать головой, прежде, чем молоть ерунду". Да уж..
Как два человека могут понять друг друга без слов? Поэтому я не особо обижаюсь этими упреками. Я понимаю, что я молчу, и что в этом моя вина. Я никому не делаю зла напрямую, но причиняю косвенно, и себе в том числе. Казалось бы, чего проще: живите и делайте, что вам нравится, а я буду делать, что нравится мне – и все довольны. Но не тут то было… Мне говорят «Делай так, как этого ждут от тебя остальные. Так надо» Тем не менее, я думаю, что я делаю так, как нравится мне, но при этом не ухожу далеко от того, «как надо» Может быть, маме кажется, что она мной управляет? А может, и нет.
.В общем, я бегу. Куда-нибудь подальше от своего мира, от этих людей. Бегу, не зная зачем. Бегу, не зная причины оставаться. По сути что есть мой мир? Он весь замыкается в нашем Городке, замыкается на людях и предметах, память о которых я храню в своей голове. Странно, но от всего этого я бегу к другим людям и предметам, не важно – к каким, просто к другим… Перешагиваю через рельсы, как через какой-то барьер, а потом – валяй, иди куда глаза глядят… Ищи. Смотри. Думай.
Кругом много людей, очень разных, и у каждого – свой мир. Будь то инвалид с гитарой, или продавщицы, фотографирующиеся в обнимку на фоне витрины с шампунями, женщина-кондуктор, замерзшая в старом автобусе, мамаша, ведущая под руку двоих своих сыновей... и я сама – продрогшая, усталая и голодная. Я чувствовала себя персонажем какого-то тупого романа-мелодрамы, где-то между строчек «Она шла по скользкому льду…» и «Она осознала, что…», и все казалось ненастоящим. И тем более я не могла понять, почему я все это делаю? Изменится ли что-то?
Всё было невыносимо. А потом стало легко. Рядом со мной на остановке сидела женщина и разговаривала с двумя знакомыми. Оказалось, что её часы отстают. Двое ждали автобуса по расписанию, а она ждала тот, который уже ушел. Те двое сказали ей:
-Ну, ничего, придется вам ехать на нашем.
В общем-то, не могу выразить, что произошло, но как-то в голове все прояснилось. Домой ехать было приятно. В конце концов, наш Городок – это то место, куда всегда можно вернуться. Это ведь хорошо, когда есть такое место…
Дома тепло, мама не злится уже совсем, а потом ещё Анин голос в трубке. В общем, я теперь норм.
Никакого символизма, красных дней в календаре… Так все и должно было быть.
Когда мама мне говорит, что я не считаюсь с другими людьми, что принимаю всех за дураков, то мне просто нечем крыть. Всё равно, если я скажу, что мои слова – не всерьез и что лучше бы просто посмеяться над ними и забыть, то она скажет, что "нужно думать головой, прежде, чем молоть ерунду". Да уж..
Как два человека могут понять друг друга без слов? Поэтому я не особо обижаюсь этими упреками. Я понимаю, что я молчу, и что в этом моя вина. Я никому не делаю зла напрямую, но причиняю косвенно, и себе в том числе. Казалось бы, чего проще: живите и делайте, что вам нравится, а я буду делать, что нравится мне – и все довольны. Но не тут то было… Мне говорят «Делай так, как этого ждут от тебя остальные. Так надо» Тем не менее, я думаю, что я делаю так, как нравится мне, но при этом не ухожу далеко от того, «как надо» Может быть, маме кажется, что она мной управляет? А может, и нет..В общем, я бегу. Куда-нибудь подальше от своего мира, от этих людей. Бегу, не зная зачем. Бегу, не зная причины оставаться. По сути что есть мой мир? Он весь замыкается в нашем Городке, замыкается на людях и предметах, память о которых я храню в своей голове. Странно, но от всего этого я бегу к другим людям и предметам, не важно – к каким, просто к другим… Перешагиваю через рельсы, как через какой-то барьер, а потом – валяй, иди куда глаза глядят… Ищи. Смотри. Думай.
Кругом много людей, очень разных, и у каждого – свой мир. Будь то инвалид с гитарой, или продавщицы, фотографирующиеся в обнимку на фоне витрины с шампунями, женщина-кондуктор, замерзшая в старом автобусе, мамаша, ведущая под руку двоих своих сыновей... и я сама – продрогшая, усталая и голодная. Я чувствовала себя персонажем какого-то тупого романа-мелодрамы, где-то между строчек «Она шла по скользкому льду…» и «Она осознала, что…», и все казалось ненастоящим. И тем более я не могла понять, почему я все это делаю? Изменится ли что-то?
Всё было невыносимо. А потом стало легко. Рядом со мной на остановке сидела женщина и разговаривала с двумя знакомыми. Оказалось, что её часы отстают. Двое ждали автобуса по расписанию, а она ждала тот, который уже ушел. Те двое сказали ей:
-Ну, ничего, придется вам ехать на нашем.
В общем-то, не могу выразить, что произошло, но как-то в голове все прояснилось. Домой ехать было приятно. В конце концов, наш Городок – это то место, куда всегда можно вернуться. Это ведь хорошо, когда есть такое место…
Дома тепло, мама не злится уже совсем, а потом ещё Анин голос в трубке. В общем, я теперь норм.
Никакого символизма, красных дней в календаре… Так все и должно было быть.