~Ни одно доброе дело не остается безнаказанным~
Наша комната с зажженной лампой
Вспоминается теперь так часто мне,
Маленький, уютный мир является внезапно,
Где провели так мало мы счастливых дней.
Мне не хватает этого тепла и этих красок,
К нам словно что-то не вернется никогда...
А я устала от людей, от глупых, неуместных масок,
Хочу лишь спрятаться с тобой опять туда.
Я раньше, глупая, все думала, как время быстротечно,
Вместо того, чтоб вовсе мне о нем забыть.
Поверь мне, я люблю тебя безумно, бесконечно.
Пойми меня, чтоб ты когда-то смог меня простить.
Вообще, по-моему, пока я пишу стихи, я ещё себя не потеряла. Я не знаю, чем прошлая я отличаюсь от себя настоящей. Все то же самое, но вроде бы и не то. Меня пугает то, что происходит со мной. Я могла раньше думать об этом, представлять себе что-то в своей голове как реальность, но на деле всё, как ни странно, кажется какой-то фантазией. То, что мне говорят люди, все, что я сама ощущаю на себе, я не сразу воспринимаю как действительность. Я сомневаюсь. Да. Но не потому что всё вокруг такое чудесное-невероятное... Но потому что я к такому не привыкла. Это всё - новое. И прежде чем в это поверить, надо проверить на прочность те или иные суждения. Распробовать на вкус. И я начинаю теряться... Что моё, а что нет? Я боюсь что-то упустить навсегда. А особенно сложно это с чувствами. Иногда за долгое время огонек внутри как-то еле-еле дрожит, и кажется, что совсем потухнет. Но стихи помогают мне все исправить. Стихи - это что-то новое, что я создаю сама из пустоты, вытягиваю из себя. Я делаю духовное - материальным. И для меня это спасение.
Вспоминается теперь так часто мне,
Маленький, уютный мир является внезапно,
Где провели так мало мы счастливых дней.
Мне не хватает этого тепла и этих красок,
К нам словно что-то не вернется никогда...
А я устала от людей, от глупых, неуместных масок,
Хочу лишь спрятаться с тобой опять туда.
Я раньше, глупая, все думала, как время быстротечно,
Вместо того, чтоб вовсе мне о нем забыть.
Поверь мне, я люблю тебя безумно, бесконечно.
Пойми меня, чтоб ты когда-то смог меня простить.
Вообще, по-моему, пока я пишу стихи, я ещё себя не потеряла. Я не знаю, чем прошлая я отличаюсь от себя настоящей. Все то же самое, но вроде бы и не то. Меня пугает то, что происходит со мной. Я могла раньше думать об этом, представлять себе что-то в своей голове как реальность, но на деле всё, как ни странно, кажется какой-то фантазией. То, что мне говорят люди, все, что я сама ощущаю на себе, я не сразу воспринимаю как действительность. Я сомневаюсь. Да. Но не потому что всё вокруг такое чудесное-невероятное... Но потому что я к такому не привыкла. Это всё - новое. И прежде чем в это поверить, надо проверить на прочность те или иные суждения. Распробовать на вкус. И я начинаю теряться... Что моё, а что нет? Я боюсь что-то упустить навсегда. А особенно сложно это с чувствами. Иногда за долгое время огонек внутри как-то еле-еле дрожит, и кажется, что совсем потухнет. Но стихи помогают мне все исправить. Стихи - это что-то новое, что я создаю сама из пустоты, вытягиваю из себя. Я делаю духовное - материальным. И для меня это спасение.