Как же хочется спать. Голова такая тяжеленная, что кажется, будто сейчас сломается шея.
Хотя, может, мне плохо не из-за сна вовсе? Может, из-за голода. Или перепада давления. Из-за того, что мне хамит Ваня. Или из-за того, что веду я себя, как посмешище?
Бу.
Не хочу об этом не говорить, ни думать.