А это становится с каждым разом все страшнее - показывать ему мои стихи. Не потому что ему может не понравиться, а потому что они звучат как-то высокопарно, может, даже наивно. Хотя причина кроется даже не в этом. Насколько я помню, я никогда не давала читать стихи тому человеку, кому они были посвящены. Это все равно что добровольно подставить себя под удар.
Но здесь ведь другая ситуация. Никто меня бить не будет. Он же меня любит. И ещё спорит, что любит сильнее, чем я его. А всё равно страшно, потому что отдаешь самое сокровенное, буквально, это чувство, раздетое до гола. Выставляешь на обзор. И тут важно не перепутать, куда выставлять свое произведение: на витрину, как в магазине, где каждый может прицениться, повертеть его в руках и бросить обратно, или же на постамент, словно в музее, где люди могут оценить его глубину и красоту, не прикасаясь. Все же надо уметь уважать себя и свое творчество, каким бы сырым оно ни было.
И мне действительно в радость писать ему стихи. Потому что в них ничего не придумано, не дорисовано. Всё так, как есть.